Urodziłem się w rodzinie ojca traktorzysty i matki nauczycielki. Tata, zgodnie z tradycją swojego zawodu, pił. Pił dużo i często. Nie wychodziłem z tego stanu przez tygodnie, a nawet miesiące.
W napadach delirium tremens nieustannie walczył, zawsze był winien wszystkim dużo pieniędzy. Matka nie mogła nic z tym zrobić, jest bardzo delikatną kobietą i nie mogła nic powiedzieć przeciwko 90 kilogramowemu mężczyźnie poniżej dwóch metrów wzrostu, a tym bardziej coś robić.
Pobił ją, mnie i moją siostrę, więc generalnie baliśmy się do niego odezwać. Rozwód nie wchodził w grę, ponieważ byłem mały, a moja siostra niewiele starsza ode mnie. Pomogli nam znajomi ojca, którzy wstawili się za nami, wzięli tatę na kodowanie z uzależnienia od alkoholu, ale to nie pomogło.
Pewnego wieczoru ojciec wrócił do domu znowu pijany i zły. Odepchnięty przez matkę, która pomagała mu iść spać. I zamiast spać, ojciec postanowił załatwić sprawy ze mną w wieku dziesięciu lat. Postawił mnie przy stole i usiadł po drugiej stronie, nalał sobie kieliszek, wypił popijał i powiedział zdanie, które wciąż mnie prześladuje: „Nie jesteś moim własnym synem. Nie wiem, gdzie twoja matka-dziwka cię wzięła.
Cios dla mnie, dziecka, był bardzo silny. To jest po prostu poza słowami.
A wiesz, co zrobiłem? Wszedłem do pokoju, otworzyłem starą walizkę, w której były wszystkie papiery mojego ojca i stare fotografie. Znalazłem jego zdjęcie, na którym miał około 11-12 lat, przyniosłem je do kuchni i postawiłem przed nim, nie wiem jaką szklanką. I pozostał w pozycji stojącej.
Spojrzał na zdjęcie, potem na mnie, znowu na zdjęcie i znowu na mnie. Po cichu wstałem i położyłem się spać. To była ostatnia noc, kiedy widziałem go pijanego.
Następny poranek był początkiem życia, którego nigdy wcześniej nie miałem – życia z kochającym ojcem. Poszliśmy na ryby, nauczył mnie jeździć motocyklem i traktorem, a wkrótce samochodem. Byliśmy razem prawie zawsze i wszędzie. Przebudowaliśmy dom. Założyli duży sad wiśniowy. Mój ojciec znalazł normalną pracę i kilka lat później kupił samochód. Wspierał mnie, gdy zakochałem się w dziewczynie z innego miasta. Nauczył, jak się bronić. O drugiej w nocy czyściliśmy razem mój biały T-shirt ze złamanego nosa, w dniu, w którym po raz pierwszy wdałem się w bójkę.
Pomógł mi dostać się na uniwersytet, na który chciałem. Bardzo często pomagał radą i miłym słowem.
Teraz mam dwadzieścia lat, on czterdzieści osiem. Dziś przyszedł i mi podziękował. Nigdy w życiu nie słyszałem takiej szczerości i wątpię, czy to zrobię. Przedstawił ramkę ze zdjęciem, które dziesięć lat temu przyniosłem mu do kuchni…
Wyobraź sobie czytelniku, że przez 10 lat nie rozstawał się z tą fotografią i trzymał ją tak, że uważam ją za beznadziejną straconą.
To smutna historia ze szczęśliwym zakończeniem.
Dziękujemy Ci za przeczytanie artykułu do końca. Więcej ciekawych artykułów znajdziesz na https://kraj.life/
